На предыдущую страницу

Второе приближение

           8 мая

 


Настоящий отчёт должен содержать максимум технической
инфы.
Сколько прошёл, набор, сброс, что нёс с точностью до граммов,
что ел с точностью до миллиграммов,
чем подтирался с точностью до сантиметров.

А всякие разные эмоции и шуточки-прибауточки - шелуха!

Мисти о максимализме отдельно взятых форумчан.

Спокойно, сядем усе! ХАМмер, он же Сергей Карташёв. Балаклава.Вынырнувшим из штормовой пучины грёз обломком кораблекрушения осознание касается заоконной реальности и не успевший окончательно проснуться организм начинает жутко себя уважать. Своевременно-то как я протестующие глазята продрал. Профессионализм (или глубокое заблуждение, что это - профессионализм...) не пропьёшь: знакомая до писка двухэтажная ДАЙ-ская будка у главного знака дороги длинной в 16 часов - "КРЫМ". Здравствуй! Ровно год - день в день - прошёл с тех пор, как я последний раз припадал к твоему источнику вдохновения, да и вообще желания жить. Нет-нет, я ни единой наносекунды не жалел об осени, проведённой в нереально-далёкой Камбодже. Крыму я безраздельно подарил своё сердце, а великие равнины и цитадели Ангкора сорвали и навсегда унесли в пекло тропического небытия взорванную чувствами "башню".

Я не переставал ловить себя на мысли, что дико опасаюсь возвращаться в Крым. Мой мир стал неизмеримо больше, переродилось само представление о масштабах  величественного. Однажды такое уже случилось: после потрясения ревущим дюжиной взрывающихся "Челленджеров" детищем реки Замбези - Mosi-oa-Tunya - нежно обожествляемые Головкинские и Джур-Джур вдруг съёжились до размеров одинокого нейтрино, пролетающего где-то на глухих задворках Юпитера. И это, к сожалению, навсегда... Поэтому, вылизывая с Мисти нюансы грядущего трека, я был спокоен, как скелет трицератопса в Лондонском Музее Естественной Истории. Важным было не куда именно идти, а с кем. Впрочем, это ни мгновенья не помешало жёстким торгам за рассветы и закаты "повыше" - чисто во поддержание имиджа “роутера” и доброй традиции тягать на это самое "повыше" суточные нормы воды.

Саныч, он же Сергей Васин. Инкерман.Всё, всё. Честно закругляюсь растекаться мыслиями по ветвям древа жизни, ибо, как говорят корифеи Мангупского форума, главное в отчёте - чистый фактаж. Итак, диктую, записывайте. В основу расчётов продолжительности дневных переходов была положена квадратичная корреляция с коэффициентом R между градиентом скалярного поля набора высоты и среднесуточным увеличением количества пятен на Солнце. Записали? Молодцы! Зачеркните и забудьте. Ужель вы, наивные, так сразу и поверили? Нужен бы я был кому-нибудь за "правду, одну только правду, и ничего, кроме правды". Здесь по сюжету следует козырный жест Эль Койота, урождённого Мигеля Диаса: "во имя Отца, Сына и Духа Святого, Аминь" - со смачным лобзаньем ногтя большого пальца под шевеление пышными усами и крайне выразительное вращение ну абсолютно бессовестными глазами.

Закономерно переходим к козырям. Итак, "Колода карт". Название пришло само собой, на коротком перегоне от Армянска до Красноперекопска, приклеившись сразу и во веки веков. Уж слишком радикально последнюю неделю менялся штат "экспедиции". Начнём с того, что мы с Тимофеем Анатольевичем основательно собирались в туретчину, и о Крыме насущном даже разговоров не было. Сославшись на тюнинг "железного коня", внезапно отказалась ехать в Крым московская Светка-Непоседа. Причуды веб-фриланса и йоги вырвали из редеющих рядов "смуглянку-молдаванку" Наташку-Кису. Джин Ковалевский преуспел в переводе дензнаков на заблокированную карточку, и остался зализывать финансовые раны в Донецке. Изыскала неспешно-фотоманьячно-ориентированную компанию Светик-семицветик из Владимира. В предпоследнюю секунду “спрыгнул с подножки” похода Олег-Спазм из светлого города Грязи. В последнюю терцию - я сам узнаю об этом только через три часа - заковырялся на три дня глубже в “колоду” инкерманский Саныч, отправив свою жену Наталью в "отбой" кормления новорожденных пичуг-амадинок.

Михаил Лысенко. Донецк. (Фото А. Кочкина)Если продолжить и дальше пользоваться карточными терминами, был в непростой игре случайностей и некоторый "прикуп". Серьёзный дядька Тахир из Краснозвёздной столицы.  "Бессарабский" Тимофей, Анатольев сын, с борзописцем - родителем и, наконец, последний в списке, но, ни в коем случае, не по значимости, душка - Алик, проживавший в тот момент на где-то на перепутье между Енакиевом Донецкой области и Симферополем. Целых четыре "джокера". Или клоуна. Или туза на мизере? Тут уж главному отцу-вдохновителю похода, Лёшику-Мисти свой выбор вершить. И Мисти выбрал. Этот выбор был сделан в духе подлинно социалистического интернационализма. Ну, согласитесь: два кацапа, два молдавана, и всего один-единственный хохол? Тут до пошатновения едва наладившихся консенсусов славянских мега-держав рукой подать*! Так в нашей колоде появился "пятый туз" - Михаил из Донецка.

* Этот и все воспоследующие измышлизмы - суть продукт коротких замыканий нейронов одного конкретного индивидуума. Предчувствуя, что ещё немного, и его начнут тупо бить, индивидуум по-быстрому сворачивает неуёмное "болтало" в тугую трубочку, приступая к изложению "фактов, одних только фактов, и ничего кроме фактов"... Какое “аминь” там дальше по тексту было положено целовать?

* * *

Мисти, он же Алексей Кочкин. Москва.5.30 Автобус стоял. Тимофей Анатольевич посапывал у меня на плече. Из-за мятой тёмно-синей занавески на нашу идиллию хмурился мрачняк. Тот уверенный в себе мрачняк, сквозь которого даже самому настойчивому рассвету ни за какие "украсил розами" не пробиться. На западе возлежал всё тот же мрачняк, но ещё и усиленный самым любимым "готическим" (то есть градиентным, нейтрально серым…) светофильтром Мисти. Поприключавшись по древовидным зарослям меню новенькой MP3-шки, я выбрал "Chris Shpeeris" -> "Eros". Нежась в мелодии, всмотрелся в суетную активность страждущих утреннего кофею/сигарет пассажиров, усталую обходительность кутающихся в шерстяные кофты продавщиц, погружённых в невозмутимый завтрак водителей. Потерянные навсегда, минуты растягивались прилипшей к подошве кроссовка жёваной жвачкой. Это, кажется, никогда не закончится. Наконец, вырываемся из рыдающего по ремонту лабиринта четырёхэтажных хрущоб, почивающих под охраной вознёсённого на постамент Т-34, и вдруг, ударом когтей гигантской кошачьей лапы в небе набухают четыре алых штриха зари.

Пепельный “Митсубиши” косолапящей уткой переваливается через две пары рельс. Четыре плюс четыре - восемь. Доброе число, хороший знак. Шурша разогретой резиной, прямой, как оперённый посланец Робин Гуда, асфальт стелется на юг. Узкая, ослепительно-оранжевая игла Солнца плавно нарастает в ширину и вновь убывает до невидимости, погружаясь в верхнюю пучину туч. Мы даже успеваем заметить и оценить золотую рыбку отражения, плеснувшей вуалью хвоста в тёмных водах подступившего в предел видимости залива, имени которого я тоже почему-то не знаю. Долго-долго не желающий отставать покой зелёной степи сменяется угловатыми ритмами огородов и чёрных пашен, тут и там разделённых частоколами тополиных кордонов. Сгрудившиеся до цивильных расстояний фонарные столбы расцветают транспарантами рекламы водки, а чуть позже - инфраструктурой троллейбусных трасс. Симферополь. Начало отсчёта.

Бобус. (Фото А. Кочкина)Первая ж... давайте, назовём её будущим, поджидает меня у билетных касс автовокзала. Как так нет автобусов в воскресенье?!! Но ведь в Кишинёве мне сказали... Я узнаЮ это, типично одесское выражение лица "таки идите себе на Привоз, купите там себе  самую жирную селёдку и морочьте ей всю голову". Спасибо. Предстоит кромсать по живому вылизанный до хромированного сияния трек... Первые пять мыслей без колебаний отбрасываю - пусть "исконно-русскому” русскому Тимофея Анатольевича обучают мои в высшей степени интеллигентные товарищи. Всё не так: господа Справедливые Милиционеры на платформе не пасутся; предприимчивой громадянки, за “всего одну гривну” заряжающей мобилки у троллейбусной остановки нет; любимая лавочка полу-солнышко у Рынка и то  недоступна, потому что в бурый, классически половой цвет по диагонали: “Окрашено”!

Ж.Д. Бетонные голуби всё так же терпеливо ожидают, когда вновь заплещется вода в приютившем их старом фонтане. Во внутреннем дворике вокзала полный аншлаг: турики, байкеры, аборигены. Сбрасываю рюкзак и пузатым шмелём жужжу в направлении "Вертикали". Не-не-не, какой там маршрутный лист! Настолько "нарушителей заповедного режима" в КСС давно не регистрируют. А вот винный отдел в соседствующем с экипировочным центром магазинчике - превыше всяких похвал. Два ПККМ. Одна марочная мадера (Тахир - он у нас "мАдератор" со стажем...) Ажур. Что такое ПККМ? Да Портвейн Красный Крымский "Массандра" естественно! Самый сладкий, самый ароматный, самый любимый... Когда моего малого, после категорического отказа пить а) пиво, б) водку, в) сухое вино и г) коньяк старшие товарищи спрашивают, что же он вообще тогда пьёт, и слышат в ответ твёрдое "исключительно портвейн", вот это, я вам скажу, глаза...

* * *

Снова Ж.Д. Алика уже нет, есть только его красно-чёрный рюкзак. Партизаня в подвергшихся триммингу кустиках мирта, худая чёрно-белая кошка терпеливо ждёт, когда мы с Тимофеем Анатольевичем догрызём уже ставшие традицией копчёные окорока. Стоит младшему положить останки "бедной птички" на землю, изниоткуда материализуется сизый бородатый бомж в двух кофтах и плаще нараспашку, и пушистая зверушка остаётся без "сладкого". Улыбка, которой обзавидуется даже покровитель веселья и благополучия Хотэй, прыгает в меня из толпы. Алик. Не совсем человек-гора, но нечто… к тому безусловно стремящееся. :-) Его так и хочется погладить по обтянутому летним термобельём животику - ведь если, думая о чем-то хорошем, часто-часто поглаживать по животу нэцкэ бога Хотэя, загаданное желание обязательно исполняется. В правой руке у Алика тетрапакет незалежной ряженки. В левой - дюжий куль макдональдовского хрючева. Истинное дитятко цивилизации...  

Первая партия. (Фото Т. Бедертдинова)Обнимаемся до хруста рёбер, и я застенчиво прячу за его спину измасленную руку с “healthy food” - как шутят озабоченные содержанием “холестерола” американские граждане - надгрызенным по всему периметру куриным окороком. В миг, когда, заливая вокзал ароматом амброзии, перетекает из стекла в пластик портвейн, громкоговорители объявляют прибытие московского "паровоза". За полтора года, что я не видел Тахира, он сумел ощутимо похудеть, и теперь смотрится рядом с парой обоюдовыпуклых "горных массивов" успевшим слегка поседеть юным тополем. Вот тебе, брат, за это несоответствие бутылка "порто"... носи на здоровье! На парковке, под Башней с Часами, позорными голодными волками вцепляются в горло таксисты. Нет, нам не надо "шашечки" чтобы "ехать". Даже за полцены - не надо! Мы из тех "москаликов", шо "вже приихали". Становимся в очередь к автобусной кассе, и почти сразу получаем предложение, от которого трудно отказаться. 10 долларов (80 гривен…) за машину до Белогорска? За четверых, с "кошельками"? Гм... А вместимся?

А вместились! Самого откормленного Бла-ародного Дона не только посадили вперёд, но и избавили от необходимости “массировать промежность” рюкзаком. Повернул голову, глянул. Сидят, родимыя, рюкзак наколенный ладошками тискают. Правда плечи внахлёст и дышат по очереди - на три такта - но от асфиксии покуда не синеют. Трафик в историческом центре Симферополя круче кишинёвского будет. Утомительно и долго мнёмся на светофорах, “рассматривая вслух”, как с юга медленно подтягиваются тяжеленные, что двухпудовые гири, тучи. А ведь после обеда некоторым топать именно туда, к Главной гряде... Пока делаю рулевому “инъекцию” политической и экономической ситуации в Молдове, над феодосийской трассой свирепствует настоящее лето: в открытые окна пышет доменным жаром близящийся полдень. Какого дьявола в "копейках" не устанавливают штатных кондиционеров?!!

День Первый, эпизод 1